1... puis 12.

 

Une fille, puis femme, seule. Que rien ne touche, ou plutôt qui ne laisse rien la toucher. Pour qui rien n’a d’emprise. Personne ne semble assez important , pas même elle. Surtout pas elle. Et c’est  sûrement la que naît l’histoire. L’histoire d’une vie qui glisse, in-changeante et in-changeable.

Je ne me suis jamais retournée sur ma vie. A quoi bon des regrets et des remords. Le passé n’est rien d’autre que des journées déjà vécu.  Y penser n’est qu’encombrement.  Tout comme le futur. A quoi bon dépenser une quelconque énergie à imaginer ce qu’il pourrait être? Je serai toujours la même, éventuellement entourée d’autres personnes dans d’autres lieux. Et le présent est trop fugace.  Le temps d’y penser, on ne peux que s’en souvenir ou l’imaginer. Alors, je laisse mon esprit en paix, en attendant que l'inactivité le mène à une fin logique: sa disparition.