[Un] 34.Trente-quatre.[de merde]

 

Il m’est impossible ici de ne pas avoir d’existence. Impossible de n’être qu’une idée, une ombre parmi les autres, de disparaître dans la masse, d’être  invisible.
Ici, j’ai une consistance, même si je n’en veux pas. Je le vois dans les yeux des gens qui me croisent et qui pensent être obligé de me regarder. Ne sentent ils pas que je n’en veux pas ? Que me sentir observée et donc tangible me rend malade. Sont-ils donc si imbu d’eux même qu’il se croient en droit de me faire exister ?
Surtout pour la vie qu’ils me donnent ! Une bête curieuse. Fais je donc peur juste parce que je ne suis pas au moins 3 soir par semaine accoudé à je ne sais quel bar ? Parce que je ne reste pas discuter avec la caissière ou les gens à la boulangerie, juste pour tenir une conversation vide qui n’en mérite même pas le nom ?
Ma capitale me manque. Pouvoir apparaître et disparaître à souhait et avoir seulement vaguement conscience des gens qui marche près de moi, et pouvoir sentir dans leurs yeux le même sentiment. Celui qui dit que la destination des autres n’est pas importante pour notre propre chemin.
Ici, tous me rend dingue. Les gens sont persuadés que connaître la vie des autres est plus importante que connaître la sienne…. Et c’est moi qui suis sensée avoir un problème ?